Ценник

Я не ценю всего того,
Что цените она, он, ты;
Пишу из склепа своего,
Мои мечты из темноты.

С руками мне не справиться,
Как и с желанием подохнуть,
Мне эта жизнь не нравится,
Пора мотору моему заглохнуть.

Мне неприятен этот мир,
Не ваш, а мой, что с фильтром,
Всю сладость отбирающим, а пир
Дарует, подсыпая пыль в наш ром.