Эти стены

Эти стены пропитаны болью,
В них нет жизни, лишь почвуют ролью;
Эти стены — из литров слёз,
Напряжение в них, как от гроз.

Восемь — это крыша,
Восемь — потолок,
Людей чётко слышу,
Но какой в том толк?

В этих стенах от холода дрожь,
В этих стенах господствует ложь,
В этих стенах царит грусть и тупость,
Впитана в стены сущая глупость.

Я кем угодно могу быть:
Уродом, тварью, гадом,
Но только сердцу не остыть
И не примкнуть к общему стаду.

В этих стенах скрываются тайны,
Обитает здесь тип случайный,
Очутившийся тут по ошибке
И теряющий жизни улыбки.

Я — мразь, дурак, дебил -
Да кто только угодно;
Жаль, что себя я не остановил
В ошибках, что делал природно.

В этих стенах кончается путь,
Что добрыми намереньями устлан;
В этих стенах навечно скорей бы уснуть
Под свет ослепительно-тусклый.