ON

Он болью себя напостой тренировал,
Он много раз падал и снова вставал.
Он миллион раз смотрел в глаза смерти,
Хотите – поверьте, нет – так не верьте.
Ошибок наделал, но учился на них,
Пока жизнь не прошла, как скоростной миг.
Падать духом себе он не позволял,
Хотя против течения вечно плыть и устал.
Улыбку натягивал он на лицо,
А сам тихо бредил всемирным концом.
Когда смотрел он на досуге эро-фото,
Его «малыш» стоял, как статуя свободы.
Его жизненный путь назывался протестом,
Он не мог найти себе уютного места.
Он сутками не жил, а тупо выживал,
Непонимая даже сам, чего конкретно ждал.
Он был против политики и против правил,
Он свою любовь в истории оставил.
Надо было щёку иногда вторую подставлять,
Но на удары он привык ударом отвечать.
О нём не напишут газеты, не покажут в телеэфире,
Но он оставил яркий след в этом жестоком мире.
Он громко мог «нет» несправедливости сказать,
Он толстопузому чиновнику мог fuck показать.
Он матом послать мог любого дебила,
Причём моментально любому из них доходило.
Он расходным был материалом
В этой пошлой мирской суете,
Он ушёл, всё своё с собою забрал он,
Лишь картину оставив висеть на стене.