Цели

Падают камнями в голову цели,
Не на год вперёд, но на недели,
Лишь бы мозги не подвели, а руки успели
И запланированное сделать сумели.

Ходят, круги наматывая, цели,
О произведениях чтобы спели,
О пиве, что мои губы не выпили и почки не съели,
А спирта капли желудок стороной обошли и не задели.

Впитываются порами свиной розовой шкуры цели,
Глазами красными смотрел, пока они не побелели,
На сосны, на туи медвежьи, а также на хвойные ели,
Желающие воткнуться во все тяжкие влажные щели.

Скрываются в шифрах, паролях и кодах цели,
Чтобы доступа к ним многие из вас не имели;
В шкафах, в чемоданах, на креслах и стульях сидели,
А спали на холодных операционных столах без постели.

Играли гитары вокал в микрофоны, сидя стояли цели
Пред пресмыкающимися, которые щедро шипели;
За ними шагали народы, жестянками монотонно гремели,
А колокола московские о похоронах вождя зазвенели.

Обгладываю на костях последние
Цели своей истории существования,
Где не закрывались двери передние,
Выпуская в зимнюю улицу знания.

Поцарапанные целями в окнах стёкла,
Забитые серебрянными целями гвозди в гробу,
От капель на цели душа вся промокла,
А цель прячется за словами «мораль» и «табу».

Цели приоритетны, прежде всего только цели,
Без остановок и не размениваясь на пустяки;
Мысли смурные на дне головы прочно осели,
Как в благоприятной почве растут сорняки.

К целям можно привыкнуть, от них можно отвыкнуть
Или же вовсе отвернуться и насовсем отказаться,
Но, может быть, цели должны в нашу жизнь проникнуть
И чем-то поистине важным внутри оказаться.

Трансформируются завтра вчерашние цели,
Как видоизменяются живые организмы,
Очутившись вне собственной тёплой постели,
В которой воодушевляли их микроклизмы.

Воодушевлённые цели — кристальны, стерильны,
Пылкие цели в углубленьях вибрируют стабильно,
А бессмысленные цели не подходят к стильным
И сильным мира сего, орошающего область обильно.

На падающий авиалайнер похожи мои цели,
Они похожи на пустые от детей качели,
Ещё мои цели похожи на шлифованный рис,
А также на безумно нелепый дамский каприз.

Цель так напоминает перезревший плод,
Что, кажется, готов взорваться он вот-вот;
Осталось сил чуть-чуть, двигаясь еле-еле,
Ползу по рвам, где ртуть, к заветной своей цели.

Полуцели застряли в скользких извилинах,
Покалеченные цели поднимают дикий страх,
Тёплые цели - в твоих глазах, твоих руках,
В ночных свечах и там, где пах.

Ходят слухи, летают мечты,
Я заканчиваюсь год почти
Третий уже или четвёртый,
Как оптический диск затёртый.